Sempre reclamei da minha falta de criatividade, acontece que escrever assiduamente me fez criativo. Agora, criativo, reclamei da falta que escrever me fazia. Desde domingo eu não havia criado nada, nem um mísero texto.
Como viciado em decadência, como um ex-bêbado que sou, disse: "onde está minha vontade de escrever?", como tinha perguntado há uns dias atrás por onde andava a minha vontade de embebedar-me. Este vício deve (e creio que já foi) ser largado, mas, infelizmente, aquele não deve.
O problema no shutdown não foi "largar vício", mas realmente sentir falta de uma necessidade. Explico o drama, leitor. Quando deito para dormir, o sono não vem, enquanto a música toca eu escrevo, mentalmente. São texto que nunca encontram o papel. O triste é que eles, normalmente, são boníssimos, infinitamente melhores dos que escrevo no lúcido estar-acordado. Essa semana me deitei, me revirei, mas não criei. A insônia que me dura 20 minutos com os textos sem fim duraram 60 minutos sem eles, o sono custou a aparecer.
Graças ao tempo (não sei o motivo do tempo, mas tinha que agraciar alguém) sinto cheiros misturados: o velho cheiro da vontade de criar com este novo perfume (que ainda me soa não-eu, mas me agrada bastante).
Criar, o verbo está chegando!
Favor esperar uns dias, almejado leitor.
